Una llamada a Eduardo Jordá

Leí que un apagón había sumido en las tinieblas a los vecinos de Mallorca durante siete horas. Me impresionó sobre todo saber que había pérdidas millonarias en lo que respecta a alimentos perecederos, pues miles de neveras y cámaras frigoríficas se habían visto desactivadas, y su contenido echado a perder. En mi casa, en cambio, se da el mal inverso: una avería en el termostato hace que el refrigerador enfríe más de la cuenta, de modo que en sus paredes se crean gruesas paredes de hielo y todo queda congelado, desde una lechuga a las pechugas de pollo. La temperatura ideal sería, pues, la media aritmética entre el deshielo mallorquín y la glaciación sevillana.

Será porque me rondara alguna rara asociación de ideas, que en un hotel de Osuna, concretamente en un salón de billar con biblioteca, vi dos ejemplares de las Canciones gitanas de Eduardo Jordá, y no dudé en robarme uno. Lo de relacionar ideas es porque Jordá es el único mallorquín que conozco, aunque lleve años afincado en Sevilla.

Me faltan diez páginas para acabarme su dietario y no pienso esperar a terminármelas para asegurar que se trata de un libro excelente. Eduardo, biógrafo de Van Morrison, secretario -o algo así- de Cela, amigo de Bowles, logra que nos sintamos compañeros en sus viajes y cómplices de sus experiencias humanas. En definitiva, nos hace verdaderos partícipes de sus vivencias, y esa es una muy alta aspiración para un cuaderno como éste. Además, está maravillosamente bien escrito.

Tenía que llamarlo por asuntos de trabajo, y disqué su número. Lo pillé en casa, afectado por -sí, señor- un apagón. Nada grave, me dijo, un vecino incompetente que había trasteado en la caja de fusibles del bloque. Con Jordá siempre se dan casualidades de este tipo, pero esta vez me palpé la chaqueta, para asegurarme de que no me había convertido en un personaje de Millás. ¿Y mi nevera? Nada. Sin novedad. La ice age persiste. Diga lo que diga Al Gore.